Тут он задумался, и несколько дней какие-то мысли бродили у него в голове и никак не хотели становиться отчётливыми словами и фразами. Они мучали своей настойчивостью, видимо, пытаясь заставить его вспомнить что-то очень важное. Ведь бывает что мысли приходят в готовом виде и успевают стать словами и фразами, иногда даже высказанными, когда ещё не успеваешь понять что и откуда. А бывает как у него в этот раз. И не напрягался он вовсе, а всё ждал пока в его голове из облака ускользающих образов, наконец-то сложилось понимание: он был счастлив последние два года, счастлив как никогда до этого в своей взрослой жизни. Он видел от неё столько заботы, внимания и любви, сколько и не мечтал получать от той женщины, которая звалась его женой там, в прошлой жизни. К месту вспомнился Мастер, когда-то, потирая лоб, силившийся вспомнить:
"....и я там тогда... с этой, как ее...
– С кем? – спросил Бездомный.
– С этой... ну... этой, ну... – ответил гость и защелкал пальцами.
– Вы были женаты?
– Ну да, вот же я и щелкаю... на этой... Вареньке, Манечке... нет, Вареньке... еще платье полосатое... музей... впрочем, я не помню."
Это были прекрасные два года. И чем больше они отдалялись друг от друга, тем яснее он понимал, что ему в жизни невероятно повезло. Он любил, был любим, и продолжает её любить.
